Amor de verano

Imagina un mundo sin nosotros.

Un mundo sin pasado ni presente.

Sólo silencio.

En el que avancemos apoyando las manos en paredes blancas,

con la cabeza en las nubes y los pies en el suelo.

 

Te recuerdo en las mareas,

en las olas que embisten el malecón,

en los paseos nocturnos de imperfecta quietud.

En las plumas de las aves que se alejan cantando al abismo.

 

Había otoño en tu mirada,

escaleras ascendentes,

cielo desnudo,

besos en el porche,

muerte escandalosa,

alma sin voz,

buzones vacíos,

heridas cerradas con sal,

corazones enterrados en la arena.

 

Pero no supe odiar tu forma fugaz de vivir,

el tiempo y sus costumbres,

los límites del espacio,

nuestras sombras caminando,

la historia de tus ojos,

tu boca piadosa que gritaba creando el aire para que los pájaros pudieran volar.

Me quedé abrazando tu espalda.

Qué cruz más ligera.

Desconocida felicidad transitoria.

 

(Imagen: Sara Herranz)

 

Va a llover

Va a llover y te vas a ir.

Dejará de tener ese olor la tierra mojada.

Los arboles entonarán requiems a lo perdido.

No habrá velas encendidas ni mariposas nocturnas.

Los fantasmas conquistarán de nuevo la casa.

Se harán piedra las tripas y el corazón

y volverá a crearse mi coraza.

Trepará por mi cuerpo la muerte

envolviéndolo como la hiedra a la pared.

Ya no respiraremos el mismo aire.

Dejaré de contar primaveras

y pisaré las flores del camino.

No habrá batallas ni sosiego,

ni copas de vino en ningún bar.

Va a llover y te vas a ir.

No tendré paraguas ni abrigo,

los otoños vendrán en julio,

caerán las hojas y los olvidos.

Bailaré descalza con las sombras

y sentiré las manos frías de la ausencia.

Me empaparé de ti cuando no recuerde vivir

y regresaré al presente cuando me canse de amarte.

 

 

 

Te vas a ir y va a llover.

 

Agosto

Agosto llegó con el hastío de siempre, las calles vacías y las conversaciones trascendentales mientras esperábamos que cayeran las estrellas.

De tripas corazón

Un día se le cayó el corazón a la tripa…

y latía,

y latía,

y latía… y no calló.

No es lo mismo

No es lo mismo conocer gente que conocer personas, sitios que lugares, pasar ratos que vivir momentos.

Cuando me besas

Se abrieron las puertas de mis ojos y te colaste sin miedo. -Esta noche vamos a cogernos  de la mano -dijiste, y de camino a mi cabeza te quedaste a descansar en mi regazo. Te dio igual que fuera de las que toman café sin azúcar y no usan paraguas cuando llueve. No te importó que la soledad me hubiera maldecido cien veces, ni que mis escaleras de dentro ya no tuvieran barandilla. Te instalaste justo ahí, en medio de mi estómago, junto a los peces que se revuelven cuando me besas.

Demasiado tarde

Demasiado tarde.

Los hombres ya no son guerreros.

Ahora solo las mujeres llevan las armas,

y las corazas

y el corazón.

Pero pocos vientres albergan sabios.

Y a los que se hacen no se les deja ver,

ni oir,

ni tocar.

Ya no se lucha por ideales sino por delirios.

A veces los llaman de grandeza.

Se ha perdido lo importante bajo la sombra de mil mentiras.

Y lloramos por dentro más que nunca.

Inventando vidas alegres entre canciones y bailes tristes.

Disfrazamos las frustraciones con sonrisas fingidas

y damos de comer a escondidas a la angustia.

Somos justo lo que no queremos ser.

Cobardes para amar,

para sufrir,

para vivir.

Palabras

Las palabras que se dicen tienen valor pero las que no, las que encerramos en los armarios del alma, las que no dejamos salir bajo ninguna circunstancia, esas, son las que realmente importan.

Aquellas a las que llamamos “silencios», que viven abrazadas a los miedos, bailan con los fantasmas y les gusta llevar atadas las manos y los pies con sus cadenas. También se regocijan en la oscuridad de los sueños, viven en paz con las sombras y nunca jamás se relacionan con el verbo arriesgar.

Son las palabras que hacen que llueva por dentro y tengamos que sacar los paraguas del tiempo, que nos aferran al presente. Resbalan por la piel y hacen cosquillas en el corazón. Algunas se gestan en la mente y luego vagabundean por nuestras entrañas. A veces piden clemencia y no saben si quedarse quietas o seguir corriendo en dirección contraria a la razón. Otras aterrizan en los labios o en la punta de la lengua pero se quedan allí para siempre. Generalmente saben de amor pero no quieren querer, saben de perdón pero no quieren perdonar, saben de dolor pero ya casi nada les duele. Subsisten en un constante «horror vacui» y suspiran, pero no hablan.

Si se decidieran a salir cambiarían vidas enteras, pero suelen ser cobardes, no les gustan las metamorfosis, la fugacidad, ni el continuo fluir de la vida . Así que permanecen en el suelo, construyendo su propia prisión hasta que se quedan sin fuerzas y acaban olvidadas en un rincón de nuestro subconsciente, donde se acostumbran a morir de frío.

Página en blanco

La vida comienza con una página en blanco en la que escribirán historias el amor, los adioses y la muerte.

 

Ámame vida

Ámame vida que yo te entierro.

Y háblame de ahoras,

de horas con final,

de celebraciones y acontecimientos efímeros,

de verdades a medias porque nada es absoluto,

de cuando te aletargas en un sofá ajeno

y cierras los ojos pensando en otro cuerpo.

Tú me querías y yo no sabía de ti,

pero ahora quiero que me ames,

más que nunca,

más que siempre,

vida…

Quiero ser diosa,

infinita en la luz y en la sombra del ciprés.

No te mueras sin mí pero deja que yo te mate.

Ahogada en la penumbra de las despedidas,

en la envidia de las utopías,

en la memoria de un mito que nunca fue…

¿Cuánto eres capaz de amarme sin llegar a llorar?