En esa gota de lluvia hay un duelo de nubes blancas.
Aún no cierres los ojos.
Contempla cómo en los jardines crepusculares,
al abrigo de cualquier gloria,
bailan las parcas y después se van,
como negros pájaros que rasgan el cielo
y se diluyen bajo sus nombres.
Mi silencio responde al tuyo y a la verborrea de quien no entiende.
Mi silencio responde a los que hablan sin pensar y dicen cosas sin saber.
Mi silencio grita más fuerte que todos sus planes para hacernos callar.
Porque mi silencio
es un lenguaje sin lenguaje,
una ausencia sin ausencia,
un huirse sin huir.
La flor de loto
guardiana de la joya
sobre el silencio
¿Quién turbará su paz
y robará el tesoro?
Perdida en el lenguaje
de unos versos
que me convierten en otras.
Ya no soy.
Se calló la poesía y sobrevino
un silencio inmortal.
Lo que ayer era un refugio
ahora no es más que una cárcel.
Censura de sentimientos
lenguaje que no es lenguaje.
Vagas palabras,
cerebros secos,
custodios de sal
vienen a desahuciarnos
del lugar que escogimos para huir.
Suelta mis costillas,
deja de cerrarme los huesos
con las manos llenas de sal.
Abre esta jaula
para que salgan de golpe mis entrañas
que las tengo llenas de flores,
y no quiero sentir
como tus miedos las marchitan.
La vida son esos pequeños intervalos de felicidad que en cuanto intentas asir se desvanecen.
Muero y quiero morir en esta orilla
de la noche,
cuando no vienen las dudas
y se me cierran los ojos.
Porque, en medio de esa paz
embustera,
me arrastra el tiempo junto a las flores marchitas
donde las olas ya no chocan contra el malecón
como lo hacían entonces.
Los escritores estamos condenados a alimentarnos de nostalgias.
Y aquí sigo, poniendo a volar a mis fantasmas cada noche.
LAS COSAS PEQUEÑAS 